CIRCO ELÍPTICO

¿Por qué nos cuesta tanto aceptar lo que sentimos? (Eternal Sunshine of The Spotless Mind [2003] )

2010-01-11T11:56:00.000-08:00

Si se nos muere un gato lo clonamos. Si perdemos un hijo compramos un robot para suplantarlo. Si terminamos un noviazgo vamos a una empresa para que nos borre de la memoria ese amor fracasado. El luto y el despecho, en un futuro no muy lejano, no serán un problema. No lo digo yo, lo han dicho los cineastas a lo largo de esta década.

Aunque al final la naturaleza humana se imponga, y dos personas que se borraron mutuamente de sus respectivas memorias se encuentren al día siguiente y vuelvan enamorarse como lo habían hecho antes de olvidarse.

Realizada por el maestro del videoclip Michael Gondry, Eterno Resplandor de una Mente Sin Recuerdos es una comedia romántica y una película de ciencia ficción, es una metáfora y al mismo tiempo una gran historia, es una película sencilla y al mismo tiempo bestial en su planteamiento. Una oda al amor y su locura, un llamado de atención a la deshumanización progresiva de las personas, un chiste genial. Una cinta seria pero con mucho humor y mucha humanidad en sus escenas. Jim Carrey, Kate Winslet, Kirsten Dunst, Tom Wilkinson, Mark Ruffalo y Elijah Wood componen personajes entrañables, enormemente humanos y con los que sentimos una extraña empatía al punto de llegar comprender las motivaciones de todos, gracias a que Gondry no los sataniza, ni siquiera al doctor que borra las memorias que encarna Wilkinson.

Eloisa to Abelard

Esta película se basa esencialmente en el poema del Inglés Alexander Pope. titulado Eloisa to Abelard Aqui lo pondo es su versión integra en inglés (no traduje por que no se ingles y google traductor a veces pone lo que se da la regalada gana)

In these deep solitudes and awful cells,
Where heav'nly-pensive contemplation dwells,
And ever-musing melancholy reigns;
What means this tumult in a vestal's veins?
Why rove my thoughts beyond this last retreat?
Why feels my heart its long-forgotten heat?
Yet, yet I love! — From Abelard it came,
And Eloisa yet must kiss the name.

Dear fatal name! rest ever unreveal'd,
Nor pass these lips in holy silence seal'd.
Hide it, my heart, within that close disguise,
Where mix'd with God's, his lov'd idea lies:
O write it not, my hand — the name appears
Already written — wash it out, my tears!
In vain lost Eloisa weeps and prays,
Her heart still dictates, and her hand obeys.

Relentless walls! whose darksome round contains
Repentant sighs, and voluntary pains:
Ye rugged rocks! which holy knees have worn;
Ye grots and caverns shagg'd with horrid thorn!
Shrines! where their vigils pale-ey'd virgins keep,
And pitying saints, whose statues learn to weep!
Though cold like you, unmov'd, and silent grown,
I have not yet forgot myself to stone.
All is not Heav'n's while Abelard has part,
Still rebel nature holds out half my heart;
Nor pray'rs nor fasts its stubborn pulse restrain,
Nor tears, for ages, taught to flow in vain.

Soon as thy letters trembling I unclose,
That well-known name awakens all my woes.
Oh name for ever sad! for ever dear!
Still breath'd in sighs, still usher'd with a tear.
I tremble too, where'er my own I find,
Some dire misfortune follows close behind.
Line after line my gushing eyes o'erflow,
Led through a sad variety of woe:
Now warm in love, now with'ring in thy bloom,
Lost in a convent's solitary gloom!
There stern religion quench'd th' unwilling flame,
There died the best of passions, love and fame.

Yet write, oh write me all, that I may join
Griefs to thy griefs, and echo sighs to thine.
Nor foes nor fortune take this pow'r away;
And is my Abelard less kind than they?
Tears still are mine, and those I need not spare,
Love but demands what else were shed in pray'r;
No happier task these faded eyes pursue;
To read and weep is all they now can do.

Then share thy pain, allow that sad relief;
Ah, more than share it! give me all thy grief.
Heav'n first taught letters for some wretch's aid,
Some banish'd lover, or some captive maid;
They live, they speak, they breathe what love inspires,
Warm from the soul, and faithful to its fires,
The virgin's wish without her fears impart,
Excuse the blush, and pour out all the heart,
Speed the soft intercourse from soul to soul,
And waft a sigh from Indus to the Pole.

Thou know'st how guiltless first I met thy flame,
When Love approach'd me under Friendship's name;
My fancy form'd thee of angelic kind,
Some emanation of th' all-beauteous Mind.
Those smiling eyes, attemp'ring ev'ry day,
Shone sweetly lambent with celestial day.
Guiltless I gaz'd; heav'n listen'd while you sung;
And truths divine came mended from that tongue.
From lips like those what precept fail'd to move?
Too soon they taught me 'twas no sin to love.
Back through the paths of pleasing sense I ran,
Nor wish'd an Angel whom I lov'd a Man.
Dim and remote the joys of saints I see;
Nor envy them, that heav'n I lose for thee.

How oft, when press'd to marriage, have I said,
Curse on all laws but those which love has made!
Love, free as air, at sight of human ties,
Spreads his light wings, and in a moment flies,
Let wealth, let honour, wait the wedded dame,
August her deed, and sacred be her fame;
Before true passion all those views remove,
Fame, wealth, and honour! what are you to Love?
The jealous God, when we profane his fires,
Those restless passions in revenge inspires;
And bids them make mistaken mortals groan,
Who seek in love for aught but love alone.
Should at my feet the world's great master fall,
Himself, his throne, his world, I'd scorn 'em all:
Not Caesar's empress would I deign to prove;
No, make me mistress to the man I love;
If there be yet another name more free,
More fond than mistress, make me that to thee!
Oh happy state! when souls each other draw,
When love is liberty, and nature, law:
All then is full, possessing, and possess'd,
No craving void left aching in the breast:
Ev'n thought meets thought, ere from the lips it part,
And each warm wish springs mutual from the heart.
This sure is bliss (if bliss on earth there be)
And once the lot of Abelard and me.

Alas, how chang'd! what sudden horrors rise!
A naked lover bound and bleeding lies!
Where, where was Eloise? her voice, her hand,
Her poniard, had oppos'd the dire command.
Barbarian, stay! that bloody stroke restrain;
The crime was common, common be the pain.
I can no more; by shame, by rage suppress'd,
Let tears, and burning blushes speak the rest.

Canst thou forget that sad, that solemn day,
When victims at yon altar's foot we lay?
Canst thou forget what tears that moment fell,
When, warm in youth, I bade the world farewell?
As with cold lips I kiss'd the sacred veil,
The shrines all trembl'd, and the lamps grew pale:
Heav'n scarce believ'd the conquest it survey'd,
And saints with wonder heard the vows I made.
Yet then, to those dread altars as I drew,
Not on the Cross my eyes were fix'd, but you:
Not grace, or zeal, love only was my call,
And if I lose thy love, I lose my all.
Come! with thy looks, thy words, relieve my woe;
Those still at least are left thee to bestow.
Still on that breast enamour'd let me lie,
Still drink delicious poison from thy eye,
Pant on thy lip, and to thy heart be press'd;
Give all thou canst — and let me dream the rest.
Ah no! instruct me other joys to prize,
With other beauties charm my partial eyes,
Full in my view set all the bright abode,
And make my soul quit Abelard for God.

Ah, think at least thy flock deserves thy care,
Plants of thy hand, and children of thy pray'r.
From the false world in early youth they fled,
By thee to mountains, wilds, and deserts led.
You rais'd these hallow'd walls; the desert smil'd,
And Paradise was open'd in the wild.
No weeping orphan saw his father's stores
Our shrines irradiate, or emblaze the floors;
No silver saints, by dying misers giv'n,
Here brib'd the rage of ill-requited heav'n:
But such plain roofs as piety could raise,
And only vocal with the Maker's praise.
In these lone walls (their days eternal bound)
These moss-grown domes with spiry turrets crown'd,
Where awful arches make a noonday night,
And the dim windows shed a solemn light;
Thy eyes diffus'd a reconciling ray,
And gleams of glory brighten'd all the day.
But now no face divine contentment wears,
'Tis all blank sadness, or continual tears.
See how the force of others' pray'rs I try,
(O pious fraud of am'rous charity!)
But why should I on others' pray'rs depend?
Come thou, my father, brother, husband, friend!
Ah let thy handmaid, sister, daughter move,
And all those tender names in one, thy love!
The darksome pines that o'er yon rocks reclin'd
Wave high, and murmur to the hollow wind,
The wand'ring streams that shine between the hills,
The grots that echo to the tinkling rills,
The dying gales that pant upon the trees,
The lakes that quiver to the curling breeze;
No more these scenes my meditation aid,
Or lull to rest the visionary maid.
But o'er the twilight groves and dusky caves,
Long-sounding aisles, and intermingled graves,
Black Melancholy sits, and round her throws
A death-like silence, and a dread repose:
Her gloomy presence saddens all the scene,
Shades ev'ry flow'r, and darkens ev'ry green,
Deepens the murmur of the falling floods,
And breathes a browner horror on the woods.

Yet here for ever, ever must I stay;
Sad proof how well a lover can obey!
Death, only death, can break the lasting chain;
And here, ev'n then, shall my cold dust remain,
Here all its frailties, all its flames resign,
And wait till 'tis no sin to mix with thine.

Ah wretch! believ'd the spouse of God in vain,
Confess'd within the slave of love and man.
Assist me, Heav'n! but whence arose that pray'r?
Sprung it from piety, or from despair?
Ev'n here, where frozen chastity retires,
Love finds an altar for forbidden fires.
I ought to grieve, but cannot what I ought;
I mourn the lover, not lament the fault;
I view my crime, but kindle at the view,
Repent old pleasures, and solicit new;
Now turn'd to Heav'n, I weep my past offence,
Now think of thee, and curse my innocence.
Of all affliction taught a lover yet,
'Tis sure the hardest science to forget!
How shall I lose the sin, yet keep the sense,
And love th' offender, yet detest th' offence?
How the dear object from the crime remove,
Or how distinguish penitence from love?
Unequal task! a passion to resign,
For hearts so touch'd, so pierc'd, so lost as mine.
Ere such a soul regains its peaceful state,
How often must it love, how often hate!
How often hope, despair, resent, regret,
Conceal, disdain — do all things but forget.
But let Heav'n seize it, all at once 'tis fir'd;
Not touch'd, but rapt; not waken'd, but inspir'd!
Oh come! oh teach me nature to subdue,
Renounce my love, my life, myself — and you.
Fill my fond heart with God alone, for he
Alone can rival, can succeed to thee.

How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;
Labour and rest, that equal periods keep;
"Obedient slumbers that can wake and weep;"
Desires compos'd, affections ever ev'n,
Tears that delight, and sighs that waft to Heav'n.
Grace shines around her with serenest beams,
And whisp'ring angels prompt her golden dreams.
For her th' unfading rose of Eden blooms,
And wings of seraphs shed divine perfumes,
For her the Spouse prepares the bridal ring,
For her white virgins hymeneals sing,
To sounds of heav'nly harps she dies away,
And melts in visions of eternal day.

Far other dreams my erring soul employ,
Far other raptures, of unholy joy:
When at the close of each sad, sorrowing day,
Fancy restores what vengeance snatch'd away,
Then conscience sleeps, and leaving nature free,
All my loose soul unbounded springs to thee.
Oh curs'd, dear horrors of all-conscious night!
How glowing guilt exalts the keen delight!
Provoking Daemons all restraint remove,
And stir within me every source of love.
I hear thee, view thee, gaze o'er all thy charms,
And round thy phantom glue my clasping arms.
I wake — no more I hear, no more I view,
The phantom flies me, as unkind as you.
I call aloud; it hears not what I say;
I stretch my empty arms; it glides away.
To dream once more I close my willing eyes;
Ye soft illusions, dear deceits, arise!
Alas, no more — methinks we wand'ring go
Through dreary wastes, and weep each other's woe,
Where round some mould'ring tower pale ivy creeps,
And low-brow'd rocks hang nodding o'er the deeps.
Sudden you mount, you beckon from the skies;
Clouds interpose, waves roar, and winds arise.
I shriek, start up, the same sad prospect find,
And wake to all the griefs I left behind.

For thee the fates, severely kind, ordain
A cool suspense from pleasure and from pain;
Thy life a long, dead calm of fix'd repose;
No pulse that riots, and no blood that glows.
Still as the sea, ere winds were taught to blow,
Or moving spirit bade the waters flow;
Soft as the slumbers of a saint forgiv'n,
And mild as opening gleams of promis'd heav'n.

Come, Abelard! for what hast thou to dread?
The torch of Venus burns not for the dead.
Nature stands check'd; Religion disapproves;
Ev'n thou art cold — yet Eloisa loves.
Ah hopeless, lasting flames! like those that burn
To light the dead, and warm th' unfruitful urn.

What scenes appear where'er I turn my view?
The dear ideas, where I fly, pursue,
Rise in the grove, before the altar rise,
Stain all my soul, and wanton in my eyes.
I waste the matin lamp in sighs for thee,
Thy image steals between my God and me,
Thy voice I seem in ev'ry hymn to hear,
With ev'ry bead I drop too soft a tear.
When from the censer clouds of fragrance roll,
And swelling organs lift the rising soul,
One thought of thee puts all the pomp to flight,
Priests, tapers, temples, swim before my sight:
In seas of flame my plunging soul is drown'd,
While altars blaze, and angels tremble round.

While prostrate here in humble grief I lie,
Kind, virtuous drops just gath'ring in my eye,
While praying, trembling, in the dust I roll,
And dawning grace is op'ning on my soul:
Come, if thou dar'st, all charming as thou art!
Oppose thyself to Heav'n; dispute my heart;
Come, with one glance of those deluding eyes
Blot out each bright idea of the skies;
Take back that grace, those sorrows, and those tears;
Take back my fruitless penitence and pray'rs;
Snatch me, just mounting, from the blest abode;
Assist the fiends, and tear me from my God!

No, fly me, fly me, far as pole from pole;
Rise Alps between us! and whole oceans roll!
Ah, come not, write not, think not once of me,
Nor share one pang of all I felt for thee.
Thy oaths I quit, thy memory resign;
Forget, renounce me, hate whate'er was mine.
Fair eyes, and tempting looks (which yet I view!)
Long lov'd, ador'd ideas, all adieu!
Oh Grace serene! oh virtue heav'nly fair!
Divine oblivion of low-thoughted care!
Fresh blooming hope, gay daughter of the sky!
And faith, our early immortality!
Enter, each mild, each amicable guest;
Receive, and wrap me in eternal rest!

See in her cell sad Eloisa spread,
Propp'd on some tomb, a neighbour of the dead.
In each low wind methinks a spirit calls,
And more than echoes talk along the walls.
Here, as I watch'd the dying lamps around,
From yonder shrine I heard a hollow sound.
"Come, sister, come!" (it said, or seem'd to say)
"Thy place is here, sad sister, come away!
Once like thyself, I trembled, wept, and pray'd,
Love's victim then, though now a sainted maid:
But all is calm in this eternal sleep;
Here grief forgets to groan, and love to weep,
Ev'n superstition loses ev'ry fear:
For God, not man, absolves our frailties here."

I come, I come! prepare your roseate bow'rs,
Celestial palms, and ever-blooming flow'rs.
Thither, where sinners may have rest, I go,
Where flames refin'd in breasts seraphic glow:
Thou, Abelard! the last sad office pay,
And smooth my passage to the realms of day;
See my lips tremble, and my eye-balls roll,
Suck my last breath, and catch my flying soul!
Ah no — in sacred vestments may'st thou stand,
The hallow'd taper trembling in thy hand,
Present the cross before my lifted eye,
Teach me at once, and learn of me to die.
Ah then, thy once-lov'd Eloisa see!
It will be then no crime to gaze on me.
See from my cheek the transient roses fly!
See the last sparkle languish in my eye!
Till ev'ry motion, pulse, and breath be o'er;
And ev'n my Abelard be lov'd no more.
O Death all-eloquent! you only prove
What dust we dote on, when 'tis man we love.

Then too, when fate shall thy fair frame destroy,
(That cause of all my guilt, and all my joy)
In trance ecstatic may thy pangs be drown'd,
Bright clouds descend, and angels watch thee round,
From op'ning skies may streaming glories shine,
And saints embrace thee with a love like mine.

May one kind grave unite each hapless name,
And graft my love immortal on thy fame!
Then, ages hence, when all my woes are o'er,
When this rebellious heart shall beat no more;
If ever chance two wand'ring lovers brings
To Paraclete's white walls and silver springs,
O'er the pale marble shall they join their heads,
And drink the falling tears each other sheds;
Then sadly say, with mutual pity mov'd,
"Oh may we never love as these have lov'd!"

From the full choir when loud Hosannas rise,
And swell the pomp of dreadful sacrifice,
Amid that scene if some relenting eye
Glance on the stone where our cold relics lie,
Devotion's self shall steal a thought from Heav'n,
One human tear shall drop and be forgiv'n.
And sure, if fate some future bard shall join
In sad similitude of griefs to mine,
Condemn'd whole years in absence to deplore,
And image charms he must behold no more;
Such if there be, who loves so long, so well;
Let him our sad, our tender story tell;
The well-sung woes will soothe my pensive ghost;
He best can paint 'em, who shall feel 'em most.

...

2009-08-29T20:00:00.000-07:00

...La Palabra

está devaluada, flota en el vacío

y sus torpes pasos, perezosa

como si fuera agua, así es preciso

acrisolar su destrucción

en una nueva extensión ligüística

negadora del agua, de las formas babosas

de lo informe, de lo vago o disuelto

en una nueva extensión no acuática (que será el mar)

en que no habrá Prose (y será entonces una prosa

aparente, purificada de todo lirismo)

ni poema, sino piedra (y será entonces una poeticidad

no enemiga, pero al menos si ignorante de la prosa

rebasando fronteras de hielo

en una superficie única

no dependiente de lo designado, ni de ninguna

otra ley
(asesinada)

construyendo (a

sesinada) sus propias leyes

como un castillo en el vacío.

INTERNET 2020

2009-08-29T18:37:00.002-07:00

Por Jose A. Pérez

(Artículo copiado de Wikipedia el 12 de marzo de 2020.)

Internet nace oficialmente en 1969 y tiene su época de máxima expansión entre 1990 y 2010, año en el que es privatizado y todo su contenido pasa a ser filtrado por la Comisión de la Libre Difusión (FDC por sus siglas en inglés).

La FDC, organismo privado formado por el trust de empresas Time Warner, AT&T y Microsoft, es dirigida sucesivamente por prestigiosos intelectuales: Ángeles González Sinde (2010-2014), Silvio Berlusconi (2014-2017) y Mahmud Ahmadinejad (2017-actualidad).

La primera medida adoptada por la FDC fue el polémico registro de blogueros. Dicho registro obligaba a los administradores a sacarse un carnet de identidad 2.0 (el hoy célebre DNG) y a abonar una cuota mensual en calidad de derechos de autor, por si algún día copiaban algo. En lo referente al contenido, la confusión deliberada o fortuita de información con opinión pasó a constituir un delito tipificado en las leyes internacionales, castigado con entre 2 y 10 años de cine español.

Sólo el primer mes de aplicación de esta ley, más de 7 millones de blogueros fueron condenados, entre ellos los españoles Enrique Dans (por no poder demostrar que los blogs corporativos sirven para algo), Ignacio Escolar (por no poder demostrar que con la izquierda en el poder la gente es más feliz) y el político Iñaki Anasagasti (por no poder demostrar que el rey se va de putas). Muy sonada fue también la detención del Papa Teófilo I, por twittear “Dios nos ama” sin aportar pruebas de que Dios existe.

Uno de los grandes logros de la FDC fue acabar con el sistema para compartir de archivos conocido como P2P. Presionada por la industria discográfica y cinematográfica, la FDC decidió encarcelar a todo aquel que descargara una canción o película sin pagar por ello. Dado que las cárceles del mundo rico no tenían capacidad para absorber tal cantidad de delincuentes, se optó por abandonarlos en Siberia, la única zona del planeta Tierra sin comida ni wi-fi. Muchos internautas murieron de aburrimiento antes de mostrar los primeros síntomas del hambre.

Muy sonado en la época fue el Proceso de Bilbao, por el cual las autoridades provocaron el fallecimiento de un adolescente acusado de descargarse la película “Arrebato”, de Iván Zulueta. De nada sirvió su alegación de que dicha película estaba descatalogada desde hacía veinte años. La sociedad se echó a la calle en protesta por la brutalidad policial, lo que sirvió para que Filmax sacara una edición coleccionista de “Arrebato”, comentada por un señor muy viejo que una vez vendió farlopa a Iván Zulueta.

En la actualidad, Internet es el medio de comunicación con mayor penetración social. Más de 200 millones de canciones son descargadas diariamente de forma legal, existen más de 40 millones de blogs regulados y se calcula que el 99% de la población mundial ha visto alguna eyaculación facial masiva.

(Más información sobre el mundo de 2020 aquí.)

Vincent [1982 -Tim Burton]

2009-04-03T07:34:00.000-07:00

fuente: wikipedia

El cortometraje Vincent fue realizado por Tim Burton y Rick Heinrichs en 1982, y cuenta la historia de un niño de 7 años llamado Vincent Maloy, quien está obsesionado con el actor Vincent Price (éste último presta su voz de narrador) y todos sus papeles de cine, así como de Edgar Allan Poe.

Es el primer cortometraje dirigido por Tim Burton y utiliza la técnica de animación stop-motion (cuadro por cuadro) con muñecos de ojos grandes y lúgubres figuras de arcilla, con un excelente guión y música, muestra el lado que siempre le gustó a Tim Burton, la oscuridad, desesperación, miedo y figuras transroscadas.

Cuenta con la fotografía de Victor Abdalov y la música es de Kent Hilton.

Muestra el mundo de Vincent y cómo su obsesión transporta al espectador hacia una trama entre imaginación y realidad.

Vincent es tranquilo y obediente, y en sus fantasías sueña con ser su idolatrado Vincent Price, uno de los intérpretes de terror más admirados y respetados de la historia del séptimo arte.

Vincent está basado en un poema que Burton escribió al estilo de los cuentos del Dr Seuss ("How the Grinch stole Christmas", entre otros) mientras trabajaba para la compañía Disney. Burton no estaba a gusto en Disney durante esta época porque allí no le permitían desarrollar sus ídeas, pero consiguió unir al animador Rick Heinrichs, al animador de muñecos Steven Chiodo y al cámara Victor Abdalov durante dos meses para darle forma a la poesía.

El personaje del niño está basado en el propio Burton, quien desde pequeño admiraba a Vincent Price. El niño es descrito por la voz del narrador, que es el auténtico Vincent Price, utilizando rimas que rinden claro homenaje a Edgar Allan Poe.

En el corto se pueden apreciar ideas que posteriormente podrán ser vistas en más trabajos de Burton. Por ejemplo los experimentos con animales (Frankenweenie y Mars Attacks!), el personaje solo e incomprendido (muy presente en casi todas sus películas y que aquí es más que en ninguna otra el propio Burton) y la estética general (Beetlejuice y Pesadilla antes de Navidad).

Vincent Price recitó la poesía para el corto y más tarde mantuvo una amistad con el director Burton que se materializó en una colaboración para Eduardo Manostijeras (y un documental inacabado filmado por Burton titulado Conversations with Vincent. Price murió en 1993).

El cortometraje fue proyectado durante dos semanas en un cine de Los Ángeles junto con la película Tex y consiguió ganar varios premios. El cortometraje acabó en los archivos de la Disney dado que no sabían que hacer con él. Se trataba de un corto de 6 minutos en blanco y negro que no tenía más mercado que el formato de los festivales de animación. Más tarde se recuperó para proyectarlo con "Pesadilla antes de Navidad" e incorporarlo en el DVD de la misma.

REC vs Quarantine

2009-03-29T17:32:00.000-07:00

Este es el colmo de los colmos...

en lo que a refritos se refiere...

Hollywood se está copiando al carbón las películas

Gracias a Dios que en Nicaragua vino primero REC (sino me equivoco)

Ah y un dato muy importante: por que los gringos no demandan películas extranjeras? A los maes les da boluda leer subtitulos

Aqui unas capturas comparativas:

Quarantine es una película que no me afectará para nada porque de todas formas no pienso verla (de la misma manera que no he visto los refritos correspondientes de The Eye, the ring --ésta si pero fuí a dormir al cine-- o Shutter). Lo único que sí lamento es que, sabiendo desde ya cómo es el juego al que las distribuidoras nos tienen acostumbrados cada año, lo más probable es que tengamos esta película en todas las carteleras y nunca lleguemos a ver, en cambio, la cinta anterior de su director, John Dowdle, llamada The Poughkeepsie Tapes (2007), obra de similar formato docu–terrorífico y que fue la principal responsable de que sobre sus espaldas cayera tan controvertida labor.

Arte Poética (Vicente Huidobro)

2009-03-29T15:00:00.000-07:00

Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.

Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

El Canto del llanero Solitario (L. M. Panero) [fragmento]

2009-02-28T07:49:00.001-08:00

A mi parecer el mejor poema de este autor --es larguisimo. Este fragmento no ajusta ni siquiera 1/12 del poema; consta de alrededor de 12 partes inmensas--
Para leer este poema completo deben conseguir su libro Teoría, si no Poesia 1970-1985 (colección visor) --que es el que logré leer-- debido a que en la web sólo logre encontrar este fragmento.
Este Poema es, quizá, el grito más inhumano de toda su obra. Balbuceos infantiles, fórmulas mágicas, versos en otras lenguas(muertas, vivas, inventadas), --hay que recalcar que esto es muy común en toda su obra-- hermetismos matemáticos, atigravedades metrícas, aritmias, fechas, paréntesis, nombres, acertijos al buen estilo de Poe -- es más hay uno de un cuento de él-- en fin un maremoto de palabras, silencios y espuma...

El Canto del llanero Solitario

There are almost no friends
but a few birds to tell you what you have done.
Louis Zukofsky

Verf barrabum qué espuma
Los bosques acaso no están muertos?
El libro de oro de la celeste espuma los barrancos
en que vuela una paloma

en el árbol ahorcado está el espejo
palacio de la noche, fulgor sordo
a las ondulaciones peligrosas
voracidad se interrumpe y el silencio nace
vaso de whisky o perlas
(y en resplandor la penumbra envuelta)

las hadas

dulces y muertas sus vestidos sin agua
M preguntó a X
X no le respondió

la masa de un toro queda anulada
por la simple visión de sus cuernos
cubiertos de nieve: montañas
a las que el ciervo va a morir
cargado de toda su blanquez

los fantasmas no aúllan

-Y
:
peces color de cero absoluto
O bleu

en un lugar vacío me introduje
estaba oscuro hasta que ya no hubo luz
soledad del anciano, tacere é bello.
Verf barrabum qué espuma

reencarnación

en lo dorado de mi pensamiento

Alicia
Verf barrabum

qué hago
ves la espuma inmóvil en mi boca?
aquí solo a caballo Verf barrabum qué
hagoaliciaenelespejoven
aquí a mi palacio de cristal: hay ciervos
cuidadosamente sentados sobre alfileres
y es el aire un verdugo
impasible. (Tacere é bello Silentium

Verf

qué hago muerto a caballo

Verf

alto ahí ese jinete que silencioso vuela
contrahecho como un ángel:
caen del caballo todos los jinetes

y la cigarra: aracne
en el verde que tiembla
luz que de la inmovilidad emana
luz que nada posee

y el enmascarado usó bala de plata
punteó la tiniebla con disparos

y dijo:

a) fantásticos desiertos los que mis ojos ven
b) barrabum : bujum
c) la llanura muy larga que atravieso
con la sola defensa de mi espalda
d) mi mano no es humana

Anotaciones sobre Kubrick

2009-02-27T19:25:00.000-08:00

En todas las películas de Stanley Kubrick( 1928-1999) se observa este interés del director por los personajes obsesivos y patológicos dentro de la moral y ética de la cultura en la que se encuadran. Obsérvese el caso de Alex, el protagonista de Clockwork Orange. Además, los personajes suelen fracasar en climax de su triunfo anti-heroíco. Suelen vivir, un momento de esplendor, en el que aparentemente se convierten en los héroes, pero acaban cayendo debido a su ser.

Kubrick trata de señalar la imperfección de los mecanismos. Éstos, con una moral, unas normas, oprimen al individuo, dando lugar a casos de patología y a fracasos. Kubrick aborda el mundo desde un pesimismo absoluto, ya que ninguno de sus personajes, único hálito de esperanza de salir del sistema, se acaba por salvar.

De las películas que dirigió Kubrick, todas se basaron en una novela, excepto Fear and Desire y Killer's Kiss. Tal es el caso de Lolita, o de Clockwork Orange. A la hora de elegir una novela sobre la que basarse, Kubrick buscaba una en la que la vida interior de los personajes estuviera presente. Como él mismo confiesa: “La novela perfecta de la que se puede hacer una película es, creo, no la novela de acción, sino, por el contrario, la novela esencialmente preocupada por la vida interna de sus personajes”[ Kubrick, “Words and Movies” en Sight & Sound, Londres,invierno 1960-61. Citado por E. Riambau en Stanley Kubrick, op. cit., p.] .

Se puede ver, con esta frase, su interés por la interioridad de personajes cuya vida interior es diferente a lo normal.

Otro rasgo que caracteriza la manera de hacer cine en Kubrick es su trato especial hacia los actores. Kubrick les da un guión sobre el que, en los ensayos, los actores pueden realizar aportaciones personales. Un ejemplo se da en Clockwork Orange, en la escena de la casa en la que apalean al escritor y a su mujer. Mientras Alex golpea al escritor canta la canción Singing in the rain. Ésta es una aportación del propio Malcolm McDowell. James Mason, intérprete de Humbert en Lolita dice: “Kubrick sugirió muy sensatamente que todos nosotros tratáramos de olvidar los diálogos que habíamos memorizado y que, estando totalmente al tanto del espíritu y contenido de cada secuencia, la expresáramos con nuestras propias palabras” [James Mason, Before I Forget. An Autobiography, Hamish Hamilton, Ltd., Londres, 1981. Citado por E. Riambau en Stanley Kubrick, op. cit., p. 93.].

Por último, señalaremos que Kubrick en todas sus películas no suele dar importancia al estilo de los títulos de crédito. No ocurre en él lo que en otros autores, como Hitchcock, que tratan de hacer ver, a través de los títulos de crédito, lo que va a ocurrir en la película. Lo que sí es importante para Kubrick es la primera escena. Ésta debe impactar al espectador, debe arrastrarlo hacia la historia, haciendo que quede interesado por ella desde el principio. Nótese en ClockWork Orange que la primera escena, la que se desarrolla en el Milkbar Korova, es notablemente impactante. La cámara parte de un primerísimo plano del rostro de Alex, y nos va mostrando, conforme se aleja, el decorado del bar, que anuncia cuál es el contenido ético y estético de la película. En el caso de Lolita, la primera escena acompaña a los títulos de crédito, y nos muestra la mano de un hombre pintando las uñas de los pies de una joven. Sólo con ese detalle podemos deducir que el contenido de la película va a ser fundamentalmente erótico.

Elecciones europeas a la vista: al fondo a la izquierda

2009-01-12T06:50:00.000-08:00

fuente: cafebabel.com

“¡Ya está bien!”, el nuevo lema de Jean-Luc Mélenchon y sus camaradas del recién creado partido de izquierda francés condensa el sentimiento de la extrema izquierda en Europa. No es ningún secreto que los socialistas sufren una profunda crisis de identidad que los paraliza. Lo que es peor, se hacen amigos del enemigo. La izquierda moderna se ve obligada al compromiso y a coquetear con la derecha o el centro-derecha para llegar al poder. Visto el panorama, no nos puede sorprender que algunos militantes no se sientan identificados.

Las disputas internas indignan a los extremos que responden a la crisis con sus propios medios, mediante la creación de formaciones política. Debilitados por el derrumbamiento del bloque comunista y la conversión al capitalismo de los países del antiguo bloque del este, desacreditados por el aparente éxito de la economía de mercado, los partidos de extrema izquierda entraban en las sombras. Ahora la situación ha cambiado: con el no francés y holandés al tratado constitucional, el no irlandés al Tratado de Lisboa y la grave crisis financiera, la necesidad de movilización social y la desilusión por el modelo capitalista, es la ocasión, ahora o nunca, de dar el salto de nuevo a la escena política.

En Francia, neo-comunistas revueltos

Nuevas formaciones comienzan a configurarse, compuestas de trotskistas, comunistas o anarquistas. Hasta tres partidos han sido creados recientemente bajo estas premisas solo en Francia. El portavoz de la Liga Comunista Revolucionaria, Olivier Besancenot, presenta el nuevo partido anticapitalista en enero de 2009. Un proyecto que se remonta a las elecciones presidenciales francesas de junio de 2007. Los actores de las luchas sociales y los ecologistas se unen bajo la misma bandera y se apoyan en la popularidad de su jefe de filas.

A esto hay que sumar el Partido de Izquierdas, creado por los disidentes del Partido Socialista francés Jean-Luc Mélenchon y Marc Dolez, en noviembre de 2008, tras el mal resultado obtenido por su propuesta en el congreso de Reims (asamblea trianual del Partido Socialista de Francia). Este nuevo partido se inspira en Die Linke, una formación alemana nacida de la unión, en junio de 2007, del partido estalinista de la antigua Alemania Oriental, el PDS, y de disidentes del SPD, partido socialdemócrata.

Dirigido por Oskar Lafontaine y Lothar Bisky, Die Linke pregona el antiliberalismo y el socialismo democrático. Miembro del partido de la izquierda europea (PGE) y del grupo de extrema izquierda europeo (GUE-NGL), contaba con 73.455 miembros en abril de 2008 y 54 de los 614 diputados del Bundestag. Mientras que el SPD es en caída libre en los sondeos y ve a sus electores alejarse, Die Linke reafirma su posición en la política alemana.

El antiguo jefe del Partido Comunista francés, Robert Hue, por su parte, presentó a mediados de diciembre pasado su ‘asociación política’ con el nombre de Nuevo Espacio Progresista (NEP). Se ha desmarcado de su camarada Mélenchon y habla de una “red de militantes en todo el país” que podría desembocar en “una nueva fuerza progresista”. Estos nuevos líderes de partidos desean todos “federar la izquierda”, cada uno por su parte. Hay algo que no cuadra…

En Europa en general, los “socio-demócratas” ocupan en raras ocasiones las portadas de la escena política nacional. Más bien “acompañan”, sobreviven por poderes aferrados a la oposición. En Eslovaquia, el partido socialdemócrata ha llegado incluso a unirse con un partido de extrema derecha en un gobierno de coalición. Mientras tanto, en España, Izquierda Unida (IU), coalición de partidos de izquierda, ha vuelto a situar a su cabeza hace poco a un líder comunista después de haber intentando aliarse con el PSOE de Zapatero. El nuevo líder de IU, Cayo Lara, ya ha anunciado una huelga si la política económica del gobierno “seguía así”.

El Paraíso Recobrado (CMR [1924-1998] )

2009-01-10T15:52:00.000-08:00


Poema en tres Escalas y un Prólogo


 A Yadira Jiménez

En el Puerto de Cartagena, Colombia.
Apartado N° 75.


Abandona tu patria y tu parentela
y ven a un país que yo te mostraré.
Cogidos de la mano, con pasos errabundos 
y lentos, emprendieron por los campos del Paraíso
su camino solitario.

Génesis, XII, 1


Prólogo

Allá, en la América del Sur, lejos, en Colombia.
Donde el Magdalena corre ancho y solemne,
y el Tequendama se alza
como un río que se puso de pie
para mirar de lejos el mar;

al norte, en el Puerto de Cartagena.
Frente al escándalo de las olas,
y bajo los suntuosos cocoteros;

en medio del paisaje marino
con el muelle, los barcos, las gaviotas...
vive una niña.

No es largo de contar.

La conocí una mañana
en el aeropuerto de San José de Costa Rica.

Lo demás no puede ser más sencillo:

la amé. Todos los jóvenes la amábamos.

Un día partió para Colombia,
para Cartagena...

Y, entonces, yo,
al no hallar qué hacer con mi amor,
hice de él una canción.

La encontré buena. Y me la aprendí de memoria
para mi propio recreo y deleite;
y para decirla ante un grupo de amigos
que con cierta frecuencia me piden que recite.

Dice así la canción...

Primera Escala

Antes del aire


Cogidos de la mano, con pasos errabundos 
y lentos, emprendieron por los 
campos del Paraíso su camino solitario.

John Milton, Paraíso Perdido, Libro XII

Día y noche golpeaba el pie de tu sonrisa.
Pero tú no me oías. Te llamé con abejas...
y nada. Con gorriones... tampoco. Con caballos...
y tu pecho seguía cerrado.

          Hasta que un día,
cuando todo era inútil y la cosa parecía perdida,
se me ocurrió llamarte a ti contigo misma.
Y por medio de ti llegar a ti. Y di en el clavo.

Fue leve, como un zarpazo de violeta,
como un puñetazo de abanico. Pero sonó la aldaba,
rechinaste... y te fui abriendo toda,
como una puerta, y penetré en tu nombre.

Por eso, y desde entonces:
 Para el día y la noche.
Para los dolorosos y quebrantados ojos
que dejaste perdidos. Para todos los días
y todas las noches de la vida. Para que el mar y el fuego
te coronen y tejan para ti una guirnalda.

Para que el viento venga. Para que el vino venga
y te diga: "¡Levántate y anda!
Corta un racimo de uvas, y sígueme".

Para que pidas todo lo que te dé la gana:
El laurel,
el espejo,
la guitarra.
El lirio
blanco como una niña después de un accidente.
El árbol,
la pianola,
el reloj,
la naranja.
El paisaje que espera en el fondo del vaso
dar de beber al ojo lo que no bebió el labio.
El frutero en donde cabe todo el verano,
y el sofá dentro de una pecera con violines.

La fuente donde el líquen sueña sus catedrales.
El clavel que en el tallo se enciende como un fósforo
y el pájaro que sueña atornillado a un trino.

En fin para que todas las cosas de la tierra.
Para que todas las cosas trémulas y hermosas de la tierra
descansen en el hueco
de cada una de esas manos tuyas que yo amo
y en doble arroyo lleguen hasta tu boca pura:
te levanté una rosa lo más alto que pude.
Te he construido una casa sitiada por la espuma.
Pon el oído en esa rosa, y oye lo que su olor te dice.
Húndete en esta casa que te hice, y habítala.
Y bébete esta copa de agua con golondrinas.

Porque tú... Pero espera. No vayamos tan lejos.
Creo que ya va siendo hora de que me explique.
Yadira, aquí me tienes:
solo, como los monogramas en los pañuelos.

Y desde Granada, desde el Colegio.
Sobre mi ventana que da al Lago de Nicaragua,
y en esta hora, te recuerdo, y pienso:

Era entonces en San José de Costa Rica...
En el Barrio Amón, y en la misma esquina de tu casa,
de tu casa con barandas...

Ahora ya de lejos,
toda la ciudad cabe en tu pequeño nombre.
Y por eso, hasta las cosas más pequeñas, todo,
lo tomo y lo empujo hacia ti para que brille.

Me refiero a las vueltas alrededor del parque,
a los discos en moda de ese tiempo;
a las interminables partidas de ping pong
en el asueto de los sábados por la tarde.
A tus vestidos con un barco bordado en la bolsa,
y a los paseos en bicicleta
por los alrededores de la capital...
Cosas que no valen la pena,
pero que yo las canto -y lo hago ardientemente-
porque en torno de esto hay algo tuyo que se reune:
un desprendido pétalo que llega de tu cielo.
Un pedazo de espuma caído de tu espuma.
Un resto de palomas, una pelusa de alma.
Pero es el caso que yo no me conformo con eso.
Que ninguno de nosotros puede conformarse con eso.

Porque tú no eres únicamente
esa niña que juega ping pong, sonríe,
y se vuelve manzana cuando cumple quince años.

Hay algo más en ti. Esa tu otra tú
que te aguarda en el sueño de tu desnudo puro.

Y a esto es, precisamente, a lo que vengo:
vas a emprender un viaje que nunca habías hecho.

Conmigo. Tú y yo, solos. Nosotros dos, volando
hacia los otros dos nosotros que nos esperan
allá, sobre las nubes de luz fría,
entre un camino de lámparas, paseándose,
altos, eternos y definitivos.

Prepárate. Iguala
tu reloj de pulsera con el reloj del aire.

Y ahora mismo, mientras todos bailan,
y en tu puerto el alcalde y el comandante juegan
una partida de ajedrez para mientras llega el barco,
tú y yo nos vamos.

Deja que todo quede como está, en desorden.
Y date prisa. Tenemos todo el día por delante
pero el camino es largo.
Llegaremos allá cuando las estrellas brillen.

Prepárate para el salto.
Y que el aire sea con nosotros.
Listos.
A la una...
            a las dos...
                        y a las...
                                  tres!

Segunda Escala

En el aire


...porque el Espíritu Santo, que es amor,
también se compara en la Divina Escritura al aire.

San Juan de la Cruz

Hemos llegado a la primera estrella.
Mira la inmensa noche azul llena de temblorosos ojos.
Todo esto forma ahora nuestro nuevo camino.

Por él vamos, Yadira, y te miro
como un gorrión saltar de estrella a estrella.
Subir de astro en astro. De cometa en cometa.
Y más allá. Más alto. Más arriba,
ya por las últimas orillas del cielo,
en donde va tu cuerpo, quemándose en el aire,
con rumbo hacia un seguro porvenir de lucero.

Y como en la bandera, que en la mañana
sube... y sube, y hasta que ha llegado al término
se despliega y se entrega de lleno al azul puro;
así tú, Yadira, has ido avanzando hacia la belleza.
Pasando de muchacha a estrella.
De estrella a remolino; de remolino a brisa,
y de brisa
a sosegado, claro, ilustre aire.

Porque, en verdad, la carne se hizo aire.
Y el aire se hizo carne y habitó entre nosotros.

Desde la tierra, entre el hervidero fuimos ascendiendo.
Ahora todo está en ti.
Y tú tan sola, ya aire ante el aire.

Llegamos a la cima más alta de su delicia.

Y oye qué nueva trinidad tan pura:
tú, yo y el aire. Y los tres somos uno.
Por eso, a través de tu cuerpo
puedo contemplar todo el cielo.
Como si lo tuviera dentro de ti.
Y tu esqueleto brilla como los hilos de una lámpara.
Y de tu corazón, en vez de sangre,
sale un río astronómico y celeste, que en orden
y de pies a cabeza te recorre.

Y pasan, entre otros:
El Dragón y la Cabra.
Orión, el Pez Austral.
Arturo del Boyero.
Las Dos Osas, La Lira y el Centauro.

El Cochero, la Espiga de la Virgen.
Cástor y Pólux, Fénix, el Cangrejo.
La Nebulosa Espiral de Andrómeda.
La Cabellera de Berenice.

Las Nubes Magallánicas,
El Cisne, el Sagitario,
El Enjambre de Hércules,
La Niebla de los Perros de caza.

La Ballena, la Cruz del Sur,
El Ave del paraíso y el Navío,
Marte, Saturno, Júpiter, Neptuno,
Venus, La Vía Láctea, El Unicornio,
y el Ojo del Toro y la Serpiente.

Ya no hace falta ahora sino el sueño.
Ultimo paso de la transfiguración.

Sepárate de ti hasta caer en ti.

Que como un anillo hundiéndose poco a poco en el agua,
en el agua del sueño
se irán tus otras manos,
se irán tus otros ojos,
tu otra voz,
tu otra frente,
tu otra tú,
como sobre un estanque
donde el árbol
se separa del
árbol.

Bueno. Después de esto
ya nada queda por hacer.

Tiéndete, duerme, sueña. Y mañana
ya podremos entrar al Paraíso.

Tercera Escala

Después del aire


...Y en la tercera rueda
contigo mano a mano
busquemos otro llano,
busquemos otros montes y otros ríos,
otros valles floridos y sombríos,
do descansar, y siempre pueda verte
ante los ojos míos,
sin miedo y sobresalto de perderte.

Garcilaso de la Vega


Estamos ya más allá de todo!

Todo ha cesado.
Se descorren las cortinas
y se abren los eternos espacios.
Hemos quedado solos.
Solos: tú, yo, y el aire nuestro de cada día.

Estamos ya más allá de todo.
Más allá de todo lo que fue antes del aire.
De los discos en moda, de los paseos en bicicleta
y de tus vestidos con un barco bordado en la bolsa.

Más allá de los cumpleaños y de los pequeños obsequios
a los que cuidadosamente les borramos el precio.
Más allá de la cadena de oro y el anillo
dados a guardar a alguien
para mientras nos bañamos en la piscina.
Más allá de las radiantes fotografías, en grupos,
tomadas en la playa, debajo del verano.

Más allá de todo eso!
Más allá de la nube y el relámpago.
Más allá de las constelaciones. En los aires finales.
Y más allá, todavía. Más allá del mismo aire,
es decir,
en el aire de tu aire que es mi aire.

De escala en escala, todo ha ido desapareciendo.
Ahora ya no queda nadie.
Nada.
Sino el espacio
y un hombre y una mujer.  

La nueva creación apoyada en nosotros.
La tierra es otra vez la tierra.
El hombre es otra vez un hombre.
La mujer es de nuevo una mujer.

Y tú tienes la palabra.

La mujer es anterior a la vida.
La mujer es anterior a Adán.
La mujer es anterior a la mujer.
Porque antes, mucho antes
de que Eva naciera del costado del hombre,
cada árbol, cada flor, cada fruta,
toda la Creación era una mujer.

Tú tienes la palabra.
Separa la luz de las tinieblas.
Y ordena los mares y los ríos
porque el Espíritu de Dios empolla sobre las aguas.

Y qué bien así!
Nadie y nada. Sino tú y yo:
una mujer y un hombre.
De nuevo juntos. Para siempre juntos.
Y qué bien mañana!
Cuando nuestros corazones maduren:
Cuando sobre este aire limpio, inaugurado,
colocaremos otra vez la rama,
la manzana, el pájaro y la estrella.

El universo adolescente de los 80 a través de una mirada cargada de somníferos(Donnie Darko[2001])

2008-12-18T06:49:00.000-08:00

Resulta complicado explicar de qué trata esta película y, todavía más importante, la forma en que se expone y desarrolla su historia, por la dificultad, en este caso notable, de que unas cuantas palabras puedan ajustarse a su realidad, no ofrezcan una idea equivocada y, sobre todo, eviten que el futuro espectador la disfrute de lleno. En cualquier caso, este viaje onírico, de hipnotismo embriagador y un muy peculiar sentido del humor, es altamente recomendable, y si uno consigue ser tan afortunado como para que lo atrape hasta el fondo, no sólo le entusiasmará, sino que le "encantará", y utilizo este verbo en su sentido más narcótico, como el mítico encantador de serpientes que embauca y obnubila con la flauta a sus víctimas.

Donnie Darko –que, como apunta su novia en el film, parece el nombre de un superhéroe– es un adolescente "problemático", con trastornos de personalidad, que le llevan a tener un comportamiento extraño. Donnie vive en un anodino barrio residencial de una no menos anodina localidad norteamericana, con su familia, también anodina y muy típicamente norteamericana. Tiene una especie de amigo imaginario, un siniestro conejo de gran tamaño, que sólo él puede ver, y que en una de sus apariciones le vaticina que el mun-do se acabará en pocos días. Esa misma noche, el motor de un avión cae sobre la casa, justo encima de la habitación que ocupa Donnie, aunque no hay rastro del avión supuestamente accidenta-do. Así comienza este periplo circular que transcurre entre lo fantástico y la comedia más negra y amarga, deambulando por una atmósfera enrarerida y oscura, entre personajes grotescos, y sumergiendo al espectador en un ambiente enfermizo y anestésico –la sensación es la misma que si uno se hubiera tragado unos cuantos ansiolíticos y mostrara el mundo a través de sus ojos–.

El film está inmaculadamente realizado en todos y cada uno de los sentidos, y tiene un poder inusual, es fascinante y turbador. Si hay verdadero talento tras esta indiscutible persona-lidad, ya se verá. Sea como sea, la película es un excelente arran-que de genialidad, le sonara o no la flauta por casualidad a su autor, un joven debutante llamado Richard Kelly –también firmando el guión–, incluso para aquéllos que pudieran discutirle su merecida ración de originalidad. Pues ciertamente, no es la primera vez que alguien "se saca a un conejo de la chistera". En 1950, Henry Kos-ter realizó una premiada comedia titulada "Harvey" en la que James Stewart interpretaba a un cuarentón al que se le aparecía un enor-me conejo que también era su amigo invisible. Pero pocas coinci-dencias más se encontrarán, pues la trayectoria argumental de Donnie Darko y su estilo visual y narrativo son bien distintos.

Donnie Darko es un must to view simplemente porque debe vivirse, tanto mejor en la pantalla grande. Y como decía al principio, si en-gancha, crea adicción.

Yo que necesita que el otro no exista

2008-10-25T07:38:00.000-07:00

…La vida de este poeta y su entorno familiar siempre ha desatado curiosidad en el ámbito cultural, como muestra la película de Jaime Chávarri ‘El desencanto’ (1974), un documental que refleja, en plena desintegración del franquismo, cómo era su familia: acomodada e intelectual, pero también desmembrada, autoritaria y en la que la figura de su padre pesaba aún con su ausencia.

El documental se puede descargar aquí:

Documental / SINOPSIS: Leopoldo Panero, poeta, murió en 1962 en Astorga, donde había nacido. Catorce años más tarde, las personas que más íntimamente estuvieron ligadas a él, Felicidad Blanch, su viuda, y sus tres hijos, recuerdan aquel caluroso día de agosto. El recuerdo queda sometido a algo más que aquella fecha: surgen otras vivencias. Y a través de la palabra y del recorrido por habitaciones, objetos, calles y lugares perdidos, se desvela la historia de unos años y de unas personas unidas por vínculos familiares que en ningún momento huyen de la expresión de sus diferencias y de sus identidades. (FILMAFFINITY)

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Gracias a vagos

Aquí un breve fragmento que es especialmente interesante, en el que Leopoldo María Panero habla del "yo que necesita que el otro no exista" (en terminología de Martin Buber, el yo de la palabra básica Yo-Ello, en oposición al yo de la palabra básica Yo-Tú).

Aqui el video de Youtube

yo que necesita que el otro no exista

Otro fragmento de este documental

Homenaje a García Lorca y Su poeta en New York por Leonard Cohen

2008-10-24T08:04:00.001-07:00

Por desgracia, en youtube no están todas las canciones que grandes de la canción grabaron en el disco homenaje a Lorca en el que se cantan muchos de los poemas de este libro. Por lo menos, aparece la primera, la de Leonard Cohen, que, por cierto, ama a Lorca hasta el extremo de que a su hija le puso el nombre de Lorca.

HUIDA DE NUEVA YORK

PEQUEÑO VALS VIENÉS
................................

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.

AQUI LA CANCIÓN DE YOUTUBE

TEORÍA DEL DESPERTAR INCONSCIENTE (fragmento)

2008-10-17T08:47:00.000-07:00

"estamos lejos, en el fin de los fines, en donde un hombre colgado por los pies de una estrella, se balancea en el espacio con la cabeza hacia abajo.."

Vicente Huidobro (Temblor de Cielo)

Desciende la luz al palpitar la aurora

Entre las rendijas de mis dientes

Claroscuro el recipiente donde

martilla gozoso el garfio

desgarrando

miradas de un solo fílmico tapiz,

difuso y anémico

Loas desdibujan el apresurado aliento ecléctico

esparcido en el cristal

donde caminaban arabésquicos mis dedos.

Y no creo que mañana inculque en mis venas

unos gramos más de embate carbónico y sangre, que Monocromático

despeina amplios entes.

Pero mientras camine tieso encima de mi cabeza

―entre piojos― debatiente e intermitente entre amapolas

me dirás este vano reflejo de versos traspuestos

en el ojal de la camisa de fuerza

puesta en muestra en el museo de cera que deslumbra (o alumbra?)

Quizá después

anteayer quite dos legañas de mi ojo izquierdo

Y luego anteponga mi mano en tu vértigo de senos fríos

Mis manos ciegas se rigen con su bastónico caminar

al trazar los pequeños aeroplanos en mi boca

―desafiantes ante el opio que amarillenta la hoja en blanco―

aterrizan pálidos en impulso globular breve.

Cientos de lumbres aspiran el aire entre la cabeza

del cerillo que encendí ayer

para ver a través de las clavículas

del bastón que carga mis carnes roídas

por los inciensos de

la cosmo-párticula social

invasora a neurales fusos compases

del viento que sopla a la derecha

Inquietas voces salpican entre mis ojos

al no ver o no ser simplemente viendo

voces de humeantes alientos entre coxis

con la cerviz en erección en noventa grados

Los parásitos a veces arriesgan sus patas saltando

a velocidad de saltimbanqui

Pero es peor cruzar la calle en estos días y morir de rodillas

en el pavimento demarcado de paralelogramos en cruz.

Inmortalizo los esféricos espacios de algunos cuantos

días atrás

Limitándome a recorrer pálido en elípticos trastoques

ante este placer de morir despierto

con los ojos hormigueados directamente en el iris

Nací a los veintitrés años en el impávido ciclo del equinoccio

del sol austral

Revuelo tres veces y media la cabeza a la izquierda

Para aspirar por los poros inextinguibles filminas de par en par

--Respiro y exhalo unos pocos versos--

Cientos de cruces en salutación inclinan su vértice

Al no crecer del lado de la carpa circense de mis risas

asteadas de brincar con pantomimas inscritas en la sien

Los veranos aun no queman mis pupilas

Aunque el invierno ha inundado mis gélidos pies de hule

hediondos de emoción

aspiran una raya más de caminoina

Un tanto atrás y otro pos-adelante doy rienda suelta que

he erguido mi aliento en bocanadas de azufre superfluo

Y no obstante salpico de orines a las cucarachas

entre hendeduras

en algún tiempo inerte y depuesto en ceguera atemporal.

[Juego y revuelo

en lecho

del trecho al techo de

lechuza trucha que caza y embasa

la dichosa

orbe de asfalto. ]

Espera inerte –Y no te chupes los dientes-- al vate que nade

--con un par de entrañas oblicuas--

entre fuego de un vientre hambriento en gusanos de luz-espora.

Cae a mil bruces por segundo, multiplicado ello

por la luz desde el año que

no has cruzado

No sigas incrédulo, sólo sacúdete la nariz dos veces más

y verás

el i u iaia de los amaneceres inertes de tu columna acéfala

Cuelga y no aspires más

de la fogata que algún día describiremos

junto a la roca y el cincel

y donde los versos no

se diluyan entre tus brazos

y el sol sea una esporádica lumbre de cambio de octanos

Mas no escuches el cuchichear de los grillos

(estos chillidos alteran el sentido botánico de los enseres)

Más te vale soltar los zapatos de la mano

y brincar de deseo de aquí a otro mes

Cuando el ártico tire su bolla al mar y deambule sin rumbo

hacia nuestro esófago y destroce nuestro pudor de insigne marino

Voltea la voz del tiempo y marca tus creencias en una crisálida

Gloria a los gusanos que de este cuerpo se regocijan en el suelo

mas no saben que el veneno proviene

de lo inmaterial e impúdico de la lengua.

L'ÂGE D'OR (1930)

2008-10-16T13:31:00.000-07:00

La edad de oro ("L'Âge d'or") es una película dirigida por el cineasta español, más tarde naturalizado mexicano, Luis Buñuel, en Francia en 1930.

El hecho de que esta segunda película fuera escrita y rodada una vez que Buñuel formaba parte ya del grupo surrealista de París es un dato realmente importante a la hora de contextualizar esta película como obra surrealista y para poder apreciar todo su valor plenamente.

Y es surrealista no sólo en la forma externa, en las diferentes escenas, en las imágenes impactantes que sobresaltan a los espectadores o en las arriesgadas asociaciones y metáforas. Es, además y esencialmente, una manifestación surrealista en su contenido, en el fondo, en la medida en que relata una historia de amor pasional que trata de romper las barreras que se le imponen, los límites. Asimismo, hay un trasfondo de rebelión, revolución y cuestionamiento de las normas morales y sociales muy evidente.

Son estos dos los hilos argumentales esencialmente surrealistas en la cinta, con algunos añadidos quizá no tan evidentes.

FUENTE WIKIPEDIA

muestra libro inédito

2008-06-14T15:22:00.000-07:00

Reflexiones desde Time Square, Poeta en Nueva York

2008-04-28T13:28:00.000-07:00

Al leer por primera vez Poeta en Nueva York de Federico García Lorca, comencé a encontrarme con ciertas interpretaciones —algunas demasiado desgarradoras— que iban, desde protesta social y contra del sistema Capitalista, hasta el resultado de su decepción amorosa de índole homosexual. Entonces di rienda suelta a una indagación y lectura exhaustiva de artículos en internet y libros de crítica sobre su obra, es así que surgen estos pequeños apuntes en forma aclaratoria, no más, de los grandes enigmas que se dejaron sueltos después de su trágica muerte, sobre el significado de este libro desde el punto de vista creativo e inspiratorio de este gran poeta español.

Razones literarias y no políticas para el origen de la Generación del 27.
Varias veces en la historia de nuestra civilización, se ha reducido el objetivo de una obra literaria bajo los intereses políticos e ideológicos o, en el peor de los casos, debido a la inexactitud histórica. Ese es el caso de Poeta en Nueva York, de Federico García Lorca, texto que ha sido malinterpretado como una protesta agravada contra el régimen capitalista y la superficialidad en la que viven las grandes urbes norteamericanas. Connotación de origen socialista que fue planteada por algunos revolucionarios de la República Española, debido a la participación de Lorca en la Generación del 27, mal llamada “Generación de la República”. Por ello, no es difícil encontrar publicaciones que lo constituyan cono uno de los mártires del ya fracasado proceso revolucionario español. Después de muchas discusiones entre intelectuales y poetas integrados, rezagos biográficos y correspondencias extraviadas, sabemos que fueron razones de índole personal las que llevaron a concebir tan genial obra, al maestro de Granada.

Hay que tener en claro, que las razones que
impulsaron la unificación de la generación del 27 no fueron fuerzas de índole política, sino la pasión o admiración por la grandilocuencia estética y el sensorialismo extravagante y musical de Góngora , muy alejado del sentimiento de ruptura, pragmatismo y crítica política de los socialistas de la República Española.

Es más Los miembros de esta Generación jamás plantearon manifiestos o pretensiones extra-literarias. Lo que tenían en común era que todos admiraban a Góngora (en mayor o menor medida) como antes mencionaba, y aprovecharon la oportunidad para realizar un homenaje y fundar un nuevo espacio de difusión y crítica literaria. Y en 1927 es el año en que se realizan los homenajes a este célebre poeta español del llamado siglo de oro, y además la creación de La Gaceta Literaria, que sería el pódium para todas las producciones del grupo, que nunca pasó de ser un grupo de amigos escritores, preocupados por la difusión de las artes y la cultura (específicamente lo barroco y lo popular).
A modo de prueba está la conferencia que escribió Lorca en el tan mencionado año, y que leyó en su natal Granada. Esta conferencia que lleva por título “La imagen poética de Don Luis de Góngora”, es el texto que posee mayor importancia para definir entre muchas cosas a Góngora dentro de lírica española, a la poesía de la Generación del 27, y por último, y más importante, el credo estético-poético de Lorca.

A raíz de esta conferencia es que también debe juzgarse la posición teórica de Lorca, las ideas con las que se sustenta su universo poético en esta etapa decisiva de de su vida y su obra. Ya que en esta conferencia se deja apreciar su gusto por la distinción, ante todo, de la génesis y filiación de la imagen, que, como elemento básico del lenguaje, acerca, en lugar de separar, lo popular de lo culto, lo plebeyo de lo aristocrático. Porque el pueblo habla por imágenes sustentado en la afirmación de que ésta (la imagen) llega a extremos de finura y sensibilidad maravillosas, y las transformaciones son totalmente gongorinas .
Es por ello que se podría suponer que la Generación del 27 fue una forma de anestesiar la heridas generadas en la sociedad (específicamente los de procedencia más popular o lo que se conoce como la España profunda) por la sangrienta guerra civil española y el régimen franquista.

Poeta en Nueva York o la amalgama de imágenes que circundan lo emocionalmente hiriente y lo trágico de la metrópolis moderna.

Cuando García Lorca sacó en 1928 su Romancero gitano, pasó de ser un genio de las elites españolas a poeta de fama mundial. León Felipe lo llama en la prensa el “monstruo lírico del siglo XX", pero algunos círculos intelectuales señalaban que la repentina popularidad del Romancero era clímax y parte final de un discurso gitanesco, que había mostrado sus primeros pasos en el precoz Libro de poemas (1919-1921). Además, la etiqueta de poeta gitano —que tanto disgustaba a Lorca— se había expandido por todos los ambientes literarios y ya no había carta o comentario en que no se refirieran a él de esa manera. La súbita popularidad terminó por deprimirle. Se veía con la etiqueta de poeta gitano, y la etiqueta le desagradaba.
Su estado de ánimo al salir de España choca con el mundo neoyorquino. Resultándole una hipersensibilidad de todos los temas y subtemas, violenta deformación de los símbolos con ellos relacionados, de los recuerdos personales y la experiencia vivida.
Nueva York es entonces para Lorca una Ciudad-mundo y un símbolo patético del sufrimiento humano. Enjambres de ventanas, escaleras, oficinas, cristales opacos y grandes puentes. Vómito y orines multitudinarios. El signo de la ciudad es la alienación, en ella los objetos han ocupado el lugar de los seres humanos, lo muerto, en lugar de lo vivo. La misma Aurora sin apoyo posible en medio de lo hueco, está perdida y termina por integrarse al caos: La aurora de Nueva York tiene / cuatro columnas de cieno / y un huracán de negras palomas / que chapotean las aguas podridas. / La aurora de Nueva York gime / por las inmensas escaleras / buscando entre las aristas / nardos de angustia dibujada. / La aurora llega y nadie la recibe en su boca /porque allí no hay mañana ni esperanza posible (…) [La aurora. De Poemas de la soledad en Columbia University].
Es muy importante valorar el hecho de que la aurora, que representa las primeras horas del sol, está cubierta o resguarda por “cuatro columnas de cieno”, que nos aluden directamente al humo de las fábricas en Nueva York. Al decirnos esto, Lorca nos afirma una suerte de condicionamiento impresionista en relación con el cielo que observa. Esto se une y da sentido a algunos versos del primer poema del libro: Asesinado por el cielo. / Entre las formas que van hacia la sierpe/ y las formas que buscan el cristal,/dejaré crecer mis cabellos. (…) / Con todo lo que / tiene cansancio sordomudo / y mariposa ahogada en el tintero/ Tropezando con mi rostro distinto cada día. / ¡Asesinado por el cielo! [Vuelta de Paseo. De Poemas de la soledad en Columbia University].
Cuando hablo de una suerte de condicionamiento impresionista me refiero a que Lorca transforma su estado de ánimo a partir de las impresiones del ambiente. Pero, para no ser apresurados, revisemos el Lorca del Romancero Gitano, publicado apenas un año atrás. Se ven desde las barandas, / por el monte, monte, monte, / mulos y sombras de mulos / cargados de girasoles. / Sus ojos en las umbrías / se empañan de inmensa noche. / En los recodos del aire / cruje la aurora salobre. [San Miguel (Granada)]. Este es un Lorca que habla de otra aurora, de una “aurora salobre”, la de los campos, la de su libertad gitana.
El cielo gris es el que lo asesina y lo obliga a bajar a través de las columnas de cieno hacia el otro desdichado, pero este es un desdichado que no es asumido como un igual en su realidad social, sino como alguien en quien la desdicha (la del poeta), personal, íntima, se expande y alarga para usarse como material del poema. Los temas más marginales de la vida neoyorquina cobran vida en él para doblarse en la imagen, mas no en el discurso social.
Marginados, prostitutas y niños mendigos debieron causarle desolación como a cualquiera; pero en el fondo, son la excusa que utiliza Lorca para renombrar al mundo: Las tres ninfas del cáncer han estado bailando, hijo mío. / Trajeron unas montañas de lacre rojo / y unas sábanas duras donde estaba el cáncer dormido (…) [Paisaje con dos tumbas y un perro asirio. De Introducción a la muerte] …y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto / que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. [Ciudad sin sueño. De Calles y sueños].

III

Debemos caer en cuenta de que el trabajo de este genial artista nunca fue de índole política. Cuando el 18 de julio de 1936 comienza lo que sería la Guerra Civil Española, Lorca se va a Granada, no sin antes decirle a su amigo Rafael Martínez Nadal: Me voy porque aquí me están complicando con la política, de la que no entiendo nada ni quiero saber nada. Soy amigo de todos y lo único que deseo es que todo el mundo trabaje y coma. Me voy a mi pueblo para apartarme de la lucha de banderías y de las salvajadas.
Definitivamente, todo análisis de esta obra y del poeta sería diminuto en relación con el universo creacional que este significa.

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Bibliografía

García Lorca, Federico. Poeta en Nueva York. Unidad Editorial S.A. 1999.
García Lorca, Federico. Poeta en Nueva York. Editorial Lozada. 2005.

García Lorca, Federico. Romancero gitano. Unidad Editorial S.A. 1999.

Sabourín Fornaris, Jesús. Mito y realidad en Federico García Lorca. Editorial Letras cubanas. 1984.

POESÍA MINIMALISTA

2008-04-28T13:16:00.000-07:00

Paranoid park-Gus van sant (2007)

Sinópsis inadaptada

Con “Last Days”, la crítica dio por concluida la llamada “Trilogía de la Muerte” del director Gus Van Sant, iniciada en 2002 con la mala acogida de “Gerry”, film al que sucedió el éxito de “Elephant” (2003), vencedora de la Palma de Oro en el Festival de Cine de Cannes de ese mismo año. Sin embargo, el actual realizador-icono de la esfera independiente americana ha querido ampliar este ciclo sumergiéndose, una vez más, en una desalentada psicología adolescente.
“Paranoid Park”, definida por el propio director como “una visión de 'Crimen y castigo' en el mundo de los adolescentes que practican el skate-boardrepite”, penetra en la mente de un joven adolescente melancólico, solitario, impertérrito hasta que un terrible suceso fortuito sacude todo su universo, sumergiéndolo en un agitado pantano de culpa y remordimiento. De este modo el protagonista, Alex, se hunde en un claustrofóbico cosmos adolescente en el que los adultos no tienen cabida.
Uno de los atractivos de este film radica en la soberbia dosificación de la información que nos ofrece un montaje muy particular, característico del nuevo cine de Van Sant, en el que se llevan a cabo inteligentes y frecuentes saltos temporales en torno a la acción clave del film.
Otro factor notable de la obra es la inserción de dinámicas escenas a cámara lenta de skaters en plena acción, rodadas en un exquisito súper 8 granulado bajo la dirección fotográfica de Rain Kathy Li. El resto del film, rodado en 35 mm con dirección de fotografía del australiano Christopher Doyle, se apoya en intensos y acompasados primeros planos sobre el mustio protagonista, el debutante Gabe Nevins, cuyo trabajo, afrontando un papel exento de exigencias interpretativas, es simplemente correcto.
La cámara acompaña al lacio adolescente a lo largo de lánguidos pasillos de instituto y tristes calles de Portland hasta el templo de las almas perdidas, Paranoid Park, “un lugar donde tienes la impresión de que, por muy mal que esté tu familia, siempre habrá alguien en una situación peor que la tuya”. Aquel lúgubre lugar, tal vez el único en el que nuestro protagonista se siente cómodo, será también testigo de la tragedia del joven.
Es realmente loable el trabajo de Gus Van Sant para lograr que la visión de un film con un ritmo esencialmente lento, escasos diálogos o narración y una historia tan sencilla se convierta en un auténtico acto de placer. ¿Cómo logra entonces Van Sant un resultado tan óptimo con un contenido tan limitado? A través de la forma, una brillante forma, un placentero experimento estético. Escenas de extrema belleza y profundidad psicológica, lugares que se convierten en personajes propios, tablas de skate que conforman dinámicas pinceladas sobre la pantalla. Y todo esto siempre acompañado de una banda sonora majestuosa, que en tantas ocasiones relega al personaje principal a un segundo plano. Es el triunfo de lo escueto, la divinidad de la sencillez. Una maravillosa poesía minimalista.

La culpa

Segundos después de ver esta película uno se siente cómplice. No me entiendan mal, pues aunque uno no haya hecho nada será, como espectador, complice único de un crimen.
Nadie más que uno mismo lo sabrá, pero serás capaz de verlos con otros ojos, de analizar con otra mirada, de hacer una síntesis de la radiografía de un culpable que lo está pasando jodidamente mal; de Alex, (porque el culpable tiene nombre y no piensa hablar). No apartés la mirada, no cerrés los ojos. Piensa en lo que ves, en lo que hay en los largos travellings (ya típicos de van Sant), reflexiona, pues si vos no lo haces nadie lo hará. Maravíllese con la dirección de fotografía de Christopher Doyle (que tanto ha ayudado al cine preciosista de Wong Kar wai) en otra faceta distinta; más áspera, real, cruda pero a fin de cuentas hermosa. Escuche; pues hay sonidos, hay música en este film que nos ayuda a entender estados de ánimo; muchos géneros distintos para una misma culpa.
Una carta, una epístola en llamas purificadoras para una culpa inconfesable. Un mundo difícil para nuestro protagonista. Hay problemas en el mundo, pero ¿porqué pensar en ellos sí los nuestros son ya una tortura?.
No agachés la cabeza mientras ves la película, no perdás de vista a Álex. Observa su conducta, sus expresiones. ¿Qué no ves nada?, mirá bien, hacete el favor y sucumbí ante la sutileza que se nos propone. En el Paranoid Park, en la ducha, mientras camina por la calles o el instituto.
No me llamen paranóico. No me invento nada. Todo (y lo que se me habrá escapado) está allí; en el encuadre. Háganse una pregunta: ¿hasta dónde estás dispuesto a ver la culpa?
Gus van Sant nos da las herramientas, Uno tiene la mente. Disfruta de esta magnífica
película.

¿Quién está preparado para ir a Paranoid park?

En Paranoid park se hace un trabajo de cámara sensacional creando atmósferas ensoñadoras bajo un envolvente montaje fragmentado. El desarrollo del guión focaliza casi en exclusiva sobre el hermético personaje de Alex al que se encuadra obsesiva y minuciosamente. El lugar del título tiene visos de metafórico punto de encuentro iniciático pero, pese a estar atestado de gente, lo único que parece ofrecer es aislamiento y abstracción.

Por momentos se alude a la guerra de Irak indicando lo paradójico del sentimiento de culpa cuando día tras día mueren tantas personas en contiendas absurdas, pero además la familia se presenta ya tan desmoronada que padres e hijos viven mundos paralelos y en las pocas ocasiones de diálogo entre ellos no se percibe afecto. El joven Alex tiene también poco que decir, ni siquiera el sexo despierta demasiado interés en él y descarga su energía a fondo únicamente con el skate.

Gus Van Sant afortunadamente vuelve a apartarse de la comercialidad y construye una pequeña joya de extraño poder y desalentador fondo, con corto metraje y, sólo en primera lectura, parco contenido.

Acerca del caso Dreyfuss sin Zola o la causalidad diabólica

2008-04-21T09:35:00.000-07:00

El fin de la psiquiatría(1)

La locura se puede definir, muy brevemente, como una regresión al abismo de la visión o, en otras palabras, al cuerpo humano que ésta gobierna. En efecto, la zona occipital, que regula el desarrollo de la visión, controla, según mi hipótesis, el cerebro, y el cerebro controla todo el cuerpo. De ahí que sea tan importante lo que Lacan minimizaba como «inconsciente escópico», y esa mirada a la que el dicho psicoanalista apodara «objeto a minúscula». Por el contrario, la mirada es un infinito. Contiene imágenes en forma de alucinaciones que son lo que Jung llamara «arquetipos» y Rascowski «visión prenatal». Ferenczi habló del inconsciente biológico: por muy increíble que parezca, ése está contenido en la mirada en forma de alucinaciones. La magia, el inconsciente antes de Freud, lo sabía: «Fons oculus fulgur». Freud también decía que el inconsciente se crea a los cuatro o cinco años; en efecto, los niños padecen dichas alucinaciones de una forma natural: de ahí el retorno infantil al totemismo, del que hablara también el fundador del psicoanálisis.

Pero el cuerpo humano, que, salvo para los niños, es un secreto, contiene igualmente alucinaciones olfativas, aunque éstas no remitan a inconsciente metafísico o junguiano alguno, es decir, a inconsciente alguno de la especie o, en otras palabras, a su pasado, en el que los dioses están bajo la figura de tótems, pues no en vano la palabra «zodiaco» significa en griego animales. Dioses estos, pues, corporales, hijos del Sol y de la tierra.

He aquí, por consiguiente, que el cuerpo contiene la locura y, como el único cuerpo entero que existe es el cuerpo infantil, es por tal motivo que la esquizofrenia tuvo por primer nombre «demencia praecox» o demencia traviesa. Respecto a la paranoia, su problemática es triple o, en otras palabras, quiero decir que existen tres tipos de paranoia, pues ya nos dijo Edwin Lemert que no existe la paranoia pura; uno de los tipos de paranoia, cuyo síndrome es el delirio de autoreferencia, nos reenvía al problema de que el psiquismo animal es colectivo, y ése es el magma alquímico, en cuyo seno se hunde tal género de paranoico. El otro género de paranoico es el que proyecta su agresividad, con frecuencia, sobre su mujer en el delirio de los celos. El tercer género de paranoico es el que, según ya dijo Edwin Lemert, tiene realmente perseguidores. Ése es el caso al que yo llamo el caso Jacobo Petrovich Goliardkin (el protagonista de El doble de F.N. Dostoyewski). Es un sujeto con frecuencia deforme, enano o simplemente raro, o tan oscuro como Dreyfuss, que es víctima de agresiones, humillaciones y vejaciones por parte de sus amigos o compañeros de oficina, —o, a veces, de un portero, o sencillamente de un camarero—, y que para dar sentido estético a su vivencia se inventa a los masones, o a la C.I.A., metáforas que reflejan a tan sombríos compañeros.

Las otras locuras son frecuentemente producto de la psiquiatría: tal es el caso de las alucinaciones auditivas, que no existen en estado natural alguno y que son producto de la persecución social o psiquiátrica que cuelga, como vulgarmente se dice, en lugar de explicar o aclarar. Pues cada ser humano puede ser en potencia un psiquiatra, con sólo prestarnos la ayuda de su espejo. Pasemos ahora al caso de Dreyfuss; el caso Dreyfuss, en verdad, fue, como el mío, un caso muy extraño. Ni yo ni él entendimos el origen de la persecución; su naturaleza, sin embargo, o su mecanismo puede definirse como el efecto «bola de nieve»: se empieza por una pequeña injusticia y se sigue por otra y por otra más aún hasta llegar a la injusticia mayor, la muerte. O bien como en el lynch empieza uno y continúan todos. Así, yo he sido la diversión de España durante mucho tiempo y, a la menor tentativa de defenderme, encontraba la muerte, primero en Palma de Mallorca en forma de una navaja y, luego, en el manicomio del Alonso Vega (Madrid) en forma de una jeringa de estricnina; pero todo por un motivo muy oscuro, no sé si por mi obsesión por el proletariado, nacida en la cuna de la muerte, o bien, por miedo a que desvelara los secretos de un golpe de Estado en que fui utilizado como un muñeco, y en el que los militares tuvieron, primero, la cortesía de apodarme «Cervantes», para llamarme después, en el juicio, «el escritorzuelo». Pero no son sólo los militares los que me usaron; en España me ha usado hasta el portero para ganarse una lotería que de todos depende, porque el psiquismo animal es colectivo, y éste es el motivo de que el chivo expiatorio regale gratuitamente la suerte, en un sacrificio ritual en pleno siglo xx, en nombre de un dios que ya no brilla, sino que cae al suelo herido por las flechas de todos. Ese dios al que todos odian por una castidad que ha convertido al español en un mulo y en una mala bestia. Al parecer toda España ha rodeado amorosamente a la muerte entre sus brazos, y la prefieren al sexo y a la vida.

Que ella les dé al fin su último beso en la pradera célebre del uno de mayo.

Leopoldo María PANERO

(1)texto extraido del poemario "poemas del manicomio de mondragón"

2008-04-14T10:07:00.000-07:00

Plaquette

2008-02-19T09:28:00.000-08:00

ESCRITOS DE UN JOVEN PSICOTICO

Acerca de mi.

2007-05-19T14:16:00.000-07:00

Joven inquieto en la apariencia del letargo, prisionero de una celda etiquetada con registro y precio-venta, Aprendiz del escapismo de la idea. Incursiona en le oficio de las artes con dos célebres autorretratos: “Ecografía doce semanas” (abril 1985) y “Ecografía ocho meses: agárrense que ahí voy” (agosto 1985). De carácter reservado y precavido ha mostrado interés vivo por la imagen como medio creativo; a partir de este momento nos invita a recorrer los laberintos caminos de su mundo centellante y oscilante.

Además de ese monto de estupideces soy miembro fundador de la restructuración de voces nocturnas ;un grupo literario, en el cual pretendemos llevar las artes a nuevas directrices. En este grupo soy el relacionista público el cual me lleva mucho esfuerzo.

Con este Blog pretendo proyectar mis ideas artisticas tanto en la fotografía conceptual como mi obra poética que espero sea del agrado de aquellos que visiten este sitio.